Sono tornato. Ancora una volta. Sì, lo so. Bla bla bla.
Ma a questo giro è diverso, scriverò di tutto e di più.
Scriverò della mia morosa, della mia unghia incarnita, dell’Inter, del McDonald’s, del mio amore non ricambiato per la scrittura, dei libri che leggo e di quante cacche faccio al giorno.
Ho capito, meglio tardi che mai, che il mio blocco dello scrittore è figlio delle aspettative che ho ogni volta che cerco di scrivere qualcosa. Basta paletti. Basta pretese. Viva la scrittura libera e fine a sé stessa.